Mi piace, quando voglio, fregarmene e rispondere come mi và. Con l'ironia che mi ha insegnato mio padre. Perché anche i santi fanno pause. Mi piace quando mi dicono che non mi vedono come psicoanalista. E meno male, infatti non lo sono, lo faccio solo. Solo un vero folle può credere di essere uno psicoanalista, dice Jacques Lacan. Matto, folle, pazzo, schizzato, esaurito, psichiatrico, disagiato, parole che sono usate per denigrare, ma anche per vantarsi, oggi, perché il mondo è cambiato e il dovere è il dovere consumistico del post-capitalismo: devi godere! E ormai l'hanno cominciato a capire che i folli godono di più.
Ma la felicità è un'altra storia, la felicità è soggettività, avere uno spazio proprio, conoscersi, amarsi, almeno sopportarsi e non solo godere o primeggiare o godere primeggiando o primeggiare godendo.
Non so con che stile scriverai il tuo libro, non so cosa ne farai, né se mi ringrazierai o finirai per odiarmi, per potermi abbandonare. Non sta a me decidere cosa ne farai del tuo volume rilegato in significanti. Non sarò io a dirti se lasciarlo o licenziarti o ribellarti. Non sta a me dirti per cosa vale la pena vivere, svegliarsi, rimanere alzati a scrivere, come sto facendo io.
Non sta a me decidere cosa è meglio per te, ma sta a me condurti là dove vuoi arrivare, col tuo sapere, fino al punto dove vorrai spingerti. Di solito si sta meglio, mi aveva detto onestamente il mio analista, una volta avuta la verità. La fine analisi non è la fine del fantasma inconscio o l'uscita completa dalla ripetizione, ma è la fine della cieca collaborazione con la propria pulsione di morte, la fine della sorda orda di scuse giustificazioni lunghe dissertazioni. Le nubi sono diradate, piove lo stesso, ma è tutto diverso.
Poi ci sono altri motivi per cui amo questo folle lavoro, ma quelli non li dico, almeno stavolta